Сегодня день не задался – с утра моросит… Мелко и назойливо. Деревья уныло плачут каждое по своему. И слёзы у них одинаковые, хотя стекают с осеннего разноцветья. Совсем как у женщин. Женская грусть, опечаленность, тоска… Так и за окном. Скорбит природа о чём-то своём… Может быть от несостоявшегося яркого восхода бабьей осени, убитой этим противным ветром, принёсшим тучи, наполненные чьими-то слезами. Во всём всегда виновата Она.
Будь то ветер, или дождь. Противный, холодный и монотонно сварливый, ударясь о навес над окном, совсем как Она, вчера. К чему нужен был вчерашний вечер… , если сегодня такое унылое его продолжение.
Даже вспоминать не хочется. Только вот набежавшая слеза. Зачем … Вон за окном всё плачет и меня поддерживает. Грусть сродни печали. Душа скорбит и состояние у неё такое же серое как и цвет неба, не приносящего никаких эмоций. Даже инстинктивных.
Под тяжестью капель вдруг оборвался жёлтый с красным оперением лист и ветром приклеился к моему стеклу. Такой красивый и тоже несчастный, как и я. Давай грустить вместе. С тобой можно и поплакать. Но ты молчишь и смотришь на меня блестящими цветами осени – всё пройдёт.
– И красота, и молодость, и страсть, и ненависть. Всё пройдёт. Я знаю, я павший в никуда… – прошелестел лист и унёсся в буйную цветную последнюю пляску с собратьями по несчастью безо всякого сожаления. И только вой ветра всё повторял и повторял:
– И красота, и молодость, и страсть, и ненависть. Всё пройдёт. Всё пройдёт, всё прой…
В. ШУРИК
